HUELLAS EN LA ARCILLA

Plasmaste huellas en mi arcilla metálica. Una arcilla que se encierra en mi cráneo y baja por mi medula, para impregnar todo mi cuerpo, para hacerme yo. Una arcilla metálica que es la carne de mi pecho, y es quien forma a mis sueños –incluyéndote ahí-. Cómo el grito de un chancho es gravado en los recuerdos y el cuchillo del chico que debuta con la muerte, quedaron las marcas de tus manos en mi metal, como la muerte de un chancho.

Tal vez te fuiste, tal vez no existas, tal vez si, pero el espectro de tu rostro nunca saldrá de mi pecho ni de mi nuca, nunca.